Шабанов Василий Васильевич (1938-1975)


     Поэт, журналист. Родился в селе Родионовка Краснопартизанского района Саратовской области. Работал корреспондентом в областной газете "Заря молодежи", публиковал в ней свои статьи и репортажи, затем работал в литературном журнале "Волга". Позже, уже живя в Москве, работал в отделе культуры ЦК ВЛКСМ. Автор поэтических книг: "Белая запруда" (1969), "Васильковое имя" (1971, 1988), "Близкие вёрсты" (1974). После смерти поэта изданы книги: "Вратари" (1977), "Заката светлая звезда" (1984), "Позовите меня, трубачи" (1984), "Ромашки на асфальте" (2009).
      Василий Шабанов трагически погиб 27 сентября 1975 года, во время проведения 8 Всесоюзного фестиваля поэтов и прозаиков в г. Ашхабаде. Машину, в которой он ехал с тремя другими писателями, расстрелял из автомата солдат-дезертир... Похоронен Василий Шабанов в Москве на Кунцевском кладбище.


Cтихотворение Василия Шабанова

                               
                           ВАСИЛЬКОВОЕ ИМЯ
  
Я оттуда, где светлы просторы,
Где рассолом пахнут погреба,
Где в свои извечные дозоры
В небеса уходят ястреба.
 
А в далёком зыблистом зените,
Весь из солнца, света и любви,
Жаворонок песенные нити
Протянул от неба до земли.
 
Раздувает лето колокольчик,
Как в войну крестьянки – уголёк,
И сторожкий ветер у околиц
На хлеба плечистые прилёг.
 
Там загар не пляжи дарят лицам,
Как в медалях – в дынях огород,
И ромашки, словно выпускницы,
Хороводы водят у ворот.
 
О   Россия, край мой голубиный,
Для друзей – приветное окно.
Где других кончаются глубины,
Там твоим кончаться не дано.
 
Здесь на счастье сеяли подковы
 И  цветы спасали от огня.
Оттого звенит так васильково,
Так российски имя у меня.
 
Мне в России жить, и раствориться,
И  лежать в равнине луговой...
Разреши,  Россия, повториться
На холме, росинкой ветровой.                


Могила Василия Шабанова


фото Двамала, вариант 2009 г.



Ещё стихи Василия Шабанова


                      ***

На всё есть время в жизни этой,
На все великие заботы.
И на далёкие планеты,
И на далёкие полёты.
На все нелёгкие маршруты,
На то, чтоб галстук завязать...
И не хватило лишь минуты,
Чтоб о любви тебе сказать. 



         МАЛЫЕ РЕКИ 

Как копны, месяц тучи накосил
И за лесами скрыл их до рассвета.
У малых рек рождались на Руси
Причастные к бессмертию поэты.
У малых рек начала рек больших,
У малой птахи звонкие рулады.
От рек больших он к Сороти спешил,
Чтоб надышаться медленной прохладой
Здесь топят жажду птицы и стада,
И зной полей над речкой угасает.
И не извечно ль малая вода
Большую воду на земле спасает?
Здесь шум берёз — не шёпот злой молвы
И так приветны Сороти сороки.
Здесь из мечты, из шороха листвы
Рождаются пленительные строки.
Ты полюби и клёкот родника,
И камышей зелёные прищуры,
Где у коряг, готовясь для прыжка,
Сторожко дремлют стрельчатые щуки.
Своя река у каждого в крови,
Она течёт, клокочет постоянно,
Она причал и грусти, и любви,
Она с людьми и реками слиянна.
А нет реки — у Родины проси,
Найди её, лови её приметы...
У малых рек рождались на Руси
Причастные к бессмертию поэты. 



             ***

Этих слёз не вытрешь насухо,
Эту боль не соскрести.
И выходят бабы к насыпи,
Руки горькие скрестив.
Шали чёрные.
Страданием
Брови круто сведены.
Обелиски Ожидания
Не вернувшихся с войны.
Сапоги пристынут к гравию,
Стынет в доме тишина.
Перепутала все графики
Чёрный стрелочник — война.
Как немой печали наросты,
Вы стоите в холода.
И девчонки дуют на руки,
Провожая поезда… 



             ***

Мы на грани больших эпох,
На изломе «вчера» и «завтра».
Не с того ль  то тоской, то азартом
Хлещут ветры наших стихов?
Мы на грани больших стихов.
Будем мы.
Или будет кто-то.
Но идёт и идёт работа
Накопленья великих слов! 



             ***

Мне мой край вовек не отоснится,
Как в медалях – в дынях огород,
И ромашки, словно выпускницы,
Хороводят прямо у ворот.
Я стою над речкой, на яру,
не налюбуюсь синей-синей.
Щедро мечут спелую икру
Сазаны и окуни России
Ни сетей, ни бредня не беру.
Мир вам сазанихи, карасихи,
Мечут рыбы спелую икру,
Золотые реки у Россию
В небе – месяца копытце,
Спит рыбацкая ладья.
Ты хотя б из любопытства
Загляни в мои края.
Просто так приди в селенье,
Остальное - ни при чём,
Я тебе кусты сирени
Распахну своим плечом.



           ***

Ты любовь оставляла до завтра,
А потом до грядущего дня,
И в душе не осталось азарта,
И в душе не осталось огня.

Что ж теперь ты на картах гадаешь
И правдивую карту крушишь, -
Угнетала ты душу годами,
Что ж теперь хочешь ты от души?

Стало страное это "за тридцать",
Как поток ледяной на пути.
И любовь, как ребёнок, боится
По жердинке к тебе перейти.



         ПОЧТАЛЬОН

А он всё носит похоронные,
Не засыпает по ночам,
Он сумку тихо открывал
И доставал людские радости,
И чьи-то слёзы доставал.
О, письма старые, военные,
Где в каждом чудилась беда,
Где если радости – мгновенные,
А если горе – навсегда.
Он доставал бумагу чёрную,
И навзничь падала вдова
И становились вдруг никчемными
Им припасённые слова.



            ***

О России шепчет мне осина
В тихом свете голубого дня,
Обниму я, как головку сына,
Золотой подсолнух у плетня.
Пустынно, тихо в поле ныне,
Лишь ветер роется в потьмах,
Ковыль, тоскуя по теплыни,
Грибною сыростью пропах.
Но мне ль грустить? Зачем?
Я знаю, что степь недаром отцвела,
Вся красота её земная
К хорошим людям перешла.
Ветер влез на сеновал,
Ночь идёт на убыль,
День зарю поцеловал в розовые губы.
Здесь ромашками, как снегом,
Всё завалено в лугах.
Залихватски держит небо
Жаворонка на руках.
А внизу в леске дубковом,
Примостился меж ветвей
Прилетевший из Тамбова
На гастроли соловей.
Я с тобою не согласен,
Ничего не говори.
Видишь, как прикрылся ясень
Алой кепочкой зари!
Тает месяца копытце,
Умывается ладья…
Ну, хотя б из любопытства
Загляни в мои края.
Среди больших событий
До мелочей ли нам?
Скворечники любите,
Воздетые к ветрам.
А среди труб и сосен,
Антенн и проводов
Они звенят на солнце
Венчая песней кров.
От Воркуты до Крыма
Пускай они стоят,
Пусть вырастают крылья
У крошечных скворчат.
Храни же мир застенчивый.
Добрая рука…
Скворечник, словно птенчик,
Поднялся в облака.
Полыхает чудо
У неба, у воды…
Как белая запруда
Цветущие сады.
Вот яблонька зайчихой
Пригрелась у плетня.
И светится гречиха
От белого огня.
Залив туманов спелых,
Ромашковая грусть.
Не потому ли белой
Ты видишься мне, Русь?
Соцветием росинок
Осыпан горицвет.
Весенняя Россия –
Мой белый свет.
Меня кружил зелёный запах,
Бродил в стволах зелёный сок.
Катился медленно на запад
Луны соломенный возок.
Денёк – другой – и вот уж небо
Грачей опустит на поля.
В ночь опять не подморозило,
Осень липнет к каблукам.
Словно стрелы, утки с озера
Улетели к облакам.
Обогреются у солнышка
И умчатся в край другой.




           ***

Вновь упрёк: в стихах России много,
Но скажите, в чём моя вина?
Я в дороге - Русь моя дорога!
В самолёте – и опять она…
Припаду я к василькам на взгорье,
К лопухам в простиранном долу…
Русь моя, ни в радости, ни в горе
Не следил я на твоём полу.
Знайте, люди, если ветер хлёсткий
Оборвёт и жизнь и песнь мою,
На могильном холмике берёзкой
Я опять о Родине спою.

На Главную страницу О сайте Сайт разыскивает
Ссылки на сайты близкой тематики e-mail Книга отзывов


                              Страница создана 1 января 2014 г.      (192)