***
Я Бога моего прошу
Простить меня за то,
Что радость я свою ношу
Отдельно, как пальто.
Ее приходится снимать
На время иногда,
Чтоб не испачкать и не смять,
Когда придет беда.
Но чтоб не стать мне дураком,
Пусть даже счастье, пусть,
Ношу под радостью тайком,
Как душегрейку - грусть.
***
Лицо у бессмысленной жизни разное:
Пьяное, трезвое, в струпьях холёное,
Голодное, сытное, мытое, грязное,
В сладкой улыбке ль от слёз ли солёное...
У моей бессмысленной жизни- умное
Всё в напряжении, в мыле, в заботе,
Уныло усталое, уныло безумное,
В сомнении, в рвенье, в работе, как в рвоте.
Силы найти отрешиться от бремени,
В собственной жизни живу, как высланный,
Уйти от бессмыслицы нету времени,
Силы нужны для жизни бессмысленной.
***
Мне что-то постоянно одиноко,
Мне как-то беспрестанно тяжело.
Без всякого намеченного срока
Я ждал и ждал, а время шло и шло.
А время становилось злей и злее,
И каждый день пускало под клише,
Оно давно свилось петлей на шее,
Повисло камнем на моей душе.
И вот пришел тот день, когда нет мочи,
Когда терпеть все это нету сил,
И глупо ждать восхода среди ночи,
И жизнь любить, бредя среди могил.
И страшная уверенность приходит,
Что срок истек, и это - не беда,
Все было на земле - и все проходит,
Так было - так останется всегда.
Я жить хочу, но это очень трудно,
А главное - нетрудно умереть,
Когда так больно, долго и так нудно
Терять, разуверяться и стареть.
Я так безумно жизнь люблю,
что смерть зову!
Я не могу смириться с тем,
как я живу!
***
Ночной тоски ко мне приходит близость,
Тоска меня лелеет и хранит,
Она меня ласкает и пьянит,
Она не знает равнодушья низость.
Люби меня, тоска! Мне ль не любить тоски?
Она дала мне боль, и стыд, и эту ясность,
Она дала мне ненависть и страстность,
Она - моя до гробовой доски.
Пришла тоска - и я не одинок,
С ней входят в душу лица и обличья,
Мысль, обнаженная до неприличья,
Приходит мой соблазн и мой венок.
И боль, и мысль меня, как сестры любят,
Но лишь тоска мне верная жена,
Она одна мне истинно верна,
Души не унижает и не губит...
***
Отчего трагичны лики,
Мудрецы зачем так грустны,
Так печальны все святые?
В их глазах страданий блики,
Их сомненья безыскусны,
В них живые, без покрова
Истины глядят простые.
На печальной этой тризне
Нету большего страданья,
Чем простое пониманье
Нашей жизни...
***
Обида мелкая для душ великих - ад,
Чем мизерней, тем боле униженья.
В ответ любое гордое движенье -
Чудовищный и пошлый маскарад.
Усмешка гордая? Презрение в ответ?
Хранить достоинство перед ничтожным?
Что может гордость больше уничтожить?
Тут ни ответа, ни спасенья нет.
Смотри беде в глаза, не отвращая взор,
Не бойся муки - боль не унижает.
Прими, как крест, невольный свой позор -
Обидам мелочным, увы, не возражают.
И только утешаться не спеши
Ни чувством юмора, ни светом мудрых знаний,
Хранить от мелочей величие души
Один есть способ - миллион терзаний.
***
Я знаю женщин плоских, пышногрудых,
Нас обнимающих в постелях и кустах,
Я знаю этот поцелуй Иуды
На их всепоглощающих устах.
Я знаю это тонкое злодейство,
Я чувствую, как чувственная страсть,
Сестра родная Гидры Лицедейства,
Свергает, будто иго, нашу власть.
***
Спаси меня, великий Боже,
От доброты.
Она меня дробит и множит
До срамоты.
Она давно уж не подходит
Под времена
И, как коня, меня подводит
Под стремена.
Вокруг друзья с большой дороги,
Как в страшном сне,
И редко кто не вытрет ноги
О душу мне.
***
Мне в голосе твоем открылся свет осенний,
В нем, словно в дом родной, раскрыты сени
И празднично, и будто воскресенье,
И музыка вошла в мое волненье!
Что музыка? Она не звук, а чувство,
В ней правда все, когда она искусство,
И если сердце вдруг рванулось с места,
То это значит, зазвучал оркестр!
Коль чувство светлой нежностью богато,
То это значит, что звучит соната.
А если потерял навеки друга.
То это реквием, а может быть, и фуга!
Два слова дружат музыка и муза,
Нет в мире более прекрасного союза!
Сложна симфония полуденного мира,
На то поэту трепетная лира!
Жизнь это музыка для душ высоких,
Пусть даже близких или одиноких,
Мой свет осенний, свет ты мой далекий,
Мой час прощальный, час жестокий!
А ритм все жестче, и конец все ближе,
Но я живу еще, и я еще увижу
Прекраснейших мелодий обобщенье,
Любимой музыки живое воплощенье!
Чтобы в тебе мелодия звучала,
Чтобы душа лишь музе отвечала,
Чтоб ты всегда была моим волненьем,
Отдохновением души и вдохновеньем!
Я слышу музыку твою, мой свет осенний,
Я слышу музыку твою, мой добрый гений!
И если ты почувствуешь сомненье,
Не предавай ему особого значенья!
***
Одна единственная мысль,
Капризное дитя удачи,
Та, что возносит сразу ввысь,
Та, что решает все задачи.
Искать ее и день, и ночь,
И не найти, вконец отчаясь,
Она уходит сразу прочь,
Едва с тобою повстречаясь.
Она приходит лишь сама,
Когда придется, по наитью,
Все клады твоего ума
Не свяжут с нею даже нитью.
Явись, проклятая, приди!
Нет, не является, не хочет.
Я слышу у себя в груди,
Как надо мной она хохочет.
Постой, треклятая, постой,
Когда-нибудь прибьешься к дому,
Придешь к кому-нибудь другому,
А он пренебрежет тобой!
***
Приходит ночь послушна и тиха,
В ней тайна завтрашнего дня таится,
Так в первой строчке нового стиха
Вторая, как дитя, уже родится.
А к третьей рифма чудом прирастет,
Открыв в созвучии своем нежданность,
Какая, право, в этом странность,
Когда в ней мысль и чувство зацветет!
Что рифма есть? Предчувствие судьбы?
Откуда, например, у слова Вечность
Взялось созвучье дивное - Беспечность?
Иль у Судьбы какие-то Кубы?
Зачем земная Твердь и Смерть созвучны?
Зачем Любовь и Кровь так неразлучны?
Дорога и Тревога? День и Тень?
Все трепетно, все живо и случайно,
Все так обычно и необычайно:
Река, рука, строка и облака...
Живут слова отдельные до срока,
Возникнет ритм и лад,
И вот они уж мчатся издалека
На маскарад!
И есть для слова "сказка" рифма "маска",
И есть для слова "краска" рифма "ласка" -
Всем есть наряд.
И будет музыка над всеми править,
И будет смысл таиться и лукавить,
Нанижет строки и объединит,
Даст цену напряжению движенья,
И все же главное - не объяснит.
А главное, тая пред смыслом мщенье,
Родится только лишь как ощущенье,
И будет правдой вечной и простой,
Как небо синее или стакан пустой,
Или одно незначное мгновенье -
Движение руки - стихотворенье.
***
Стихи не пишутся хорошими,
Стихи рождаются живыми!..
А вам, принцессы на горошинах...
Как семь перин - ушедших имя.
Как умереть порою хочется,
Не написав строки при этом,
Чтоб хоть в могиле не ворочаться,
Когда тебя почтут поэтом.
Когда любви потоки ринутся
Дождями у плиты могильной,
Когда великие подвинутся,
И ляжешь ты на полке пыльной.
***
Нет, не ревную я, поверь!
Мне мысль о ревности противна,
Вся жизнь моя альтернативна.
Попробуй боль мою измерь!
Нет, не ревную я, прости,
Но я ни капли не ревную,
Мне на моем крутом пути
Пришлось познать тоску иную.
Тоску по близости сердец,
По трепетности бесконечной,
Тоску по радости беспечной,
По искренности, наконец!
По простоте, но нет, не той,
Что эдак незамысловата
И упрощением богата
Всего, что входит в мир святой.
Той простоте, когда все просто?
Любовь - любовь, коль нет - так нет!
Когда один на все ответ
От встречи той и до погоста.
Той простоте, когда беру
И просто сердце вынимаю,
И коль тебя я потеряю,
Я просто-напросто умру!
***
Как сердце просится в строку,
А для нее нет мысли ясной,
Не только светлой и прекрасной,
Не только в собственном соку.
А просто милой, даже хилой,
Какой-нибудь совсем постылой,
Ничтожной, маленькой такой…
Нет мысли вовсе. Никакой!
***
Не видно пламенных трибунов
Из-за количества трибун,
Где тот, кто молод, смел и юн?
Грядет толпа новейших гуннов.
И это не набег, а бегство,
Постыдный масовый побег –
С разбегу нагишом из детства
В какой-то, к черту, новый век!
Где нету с прошлым кровной связи,
Где нет ни дружбы, ни любви.
Где главное - из грязи в князи,
Пусть все в дерьме и все в крови.
Бегут от связей и вопросов,
От всех проблем, как от "затей",
Еще быстрее от поносов,
От жен, мужей и матерей.
И стадом, и поодиночке,
Кто волком лютым, кто овцой,
Кто быстрой рысью, кто трусцой,
Бег душ и дум - в одной сорочке.
Бегут от света в тьму и ночь,
Рыча и воя от испуга,
Бегут, спасаясь друг от друга,
Бегут от горизонта прочь!
***
Стою над морем Берингом,
Давно на море не был,
Вблизи-то море с берегом,
Вдали-то море с небом.
Вблизи-то все обычное,
Тоской на сердце ясность,
Вдали - все больше личное -
Манящая опасность.
Вдали мечта рождается
И катится волною,
Вблизи, как полагается,
Становится прибоем.
Ты, море, душу вызволи
Из этой злой неволи...
Как я люблю вас издали -
Чем далее - тем боле.
***
Если можно - принципиальны,
Если нужно - беспринципны,
В нашей сущности моральной
Слишком много лейкоцитов.
Воспаленный дух болеет
Злой тоской по идеалу
И на дне души лелеет
Черный флаг и вымпел алый.
Наши души, как старухи,
Как давно пустые ножны,
Наши духи - только слухи,
Наши демоны ничтожны.
Нам ничто святое слово,
И для нас на самом деле
Воскресение Христово
Только сладкий день недели,
Только отдых от работы,
Только день хорошей пьянки,
Только лишние заботы,
Потасовки, перебранки.
Наша честь - сплошные дыры,
Износились идеалы,
И от слова "кум" - кумиры,
Как от слова "бак" - бокалы.
И от слова "друг" - предатель,
И от слова "иск" - искатель,
И от слова "писк" - писатель.
Оборотень - образ мира,
Оборотень - образ века,
Образ нового кумира,
Образ античеловека.
***
Я день, который вам неведом,
Я ночь, где чувства нагишом,
Я случай, что бывает в среду,
Когда четверг уже прошел.
Меня нельзя цеплять крючками,
Меня не надо воровать,
Меня нельзя вязать пучками
И за прилавком продавать.
И мне ваш мир совсем неведом,
И я другой планеты свет,
И вы не сладкое к обеду,
И я вам не `а-ля фуршет`
***
И снова каменный мешок,
И вход без выхода,
Безвольный день и вялый шок,
Как вздох без выдоха.
И снова жить и снова ждать,
Держать удар и сбить не дать,
И, став спокойным,
Не стать покойным.
И снова день, и ночь, и день,
По капле слезы точат камень,
А слез не хватит,
То кровью капать,
И ритм ломать,
И рифм не ждать,
Держать удар и сбить не дать,
Плевать на бремя,
Играть на время.
И будет день, и ночь, и день,
И тень и свет, и свет и тень,
И пьедесталом
Тот камень алый.
В мешок экскурсии войдут,
И там меня живым найдут,
Окаменею,
Я ждать умею.
***
Последняя строка на сон грядущий,
Волшебная строка,
Душе мятущейся и вечно ждущей
Доверилась рука!
Исхода своего еще не зная,
Трепещет мысль,
Весь мир любовью обнимая,
Несется ввысь!
Неясность цели - честная дорога
И верный путь.
От всякой цели дайте, ради Бога,
Нам отдохнуть.
Я не хочу ни взвешивать, ни мерить,
Ни к цели звать,
Ведь это значит не любить, не верить -
Подозревать.
Пусть сосчитают люди все на свете
И все учтут,
Никто при этом, право, не ответит,
Зачем я тут?
Цель? Нет, не цель - гораздо проще:
Покой, простор,
Любовь, искусство, берег, роща
И разговор!
|
